HEBENTIK

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Le 29/05/2008

Théâtre du Pont Neuf, mercredi soir, dans la pénombre blanche, noire et rouge des jours de bataille: la vieille TSF vogue, à demi détruite, sur un océan de papier journal, en compagnie d'une grande panière et d'une planche tombée. Ici et là, d'autres objets émergent de peu, qu'on identifiera plus tard comme un béret, un sabot, un gilet. Nous sommes à Gernika-Lumo, dite Guernica, en Biscaye, le 26 avril 1937. Il est 16h30 ou à peu près. Les premières bombes viennent de tomber, lâchées par les avions de la légion Condor pour tester leur puissance nouvelle.

"Tu vas mourir ? Tu vas mourir pour de bon ?
Tu veux que je prévienne la famille ?" (Pantxo)
Cela commence par un fracas, l'explosion simultanée de tonnes d'engins incendiaires dont une batterie furieuse déformée par un filet de camouflage cogne les hurlements dans des rougeoiements de géhenne. Longuement. Presque sans accalmie, et alors seulement pour mieux reprendre ses déflagrations. Une silhouette jaillit comme un diablotin de farces et attrapes d'un amoncellement de papier en boules, le cheveu fou, l'air égaré mais sans souci, une fois le bruit retombé comme poussière : Pantxo, rescapé de la première vague d'assaut. Lira, sa femme, n'a pas eu cette chance, pas tout à fait. Partie aux toilettes, la voici ensevelie sous les pierres, toujours plus haut montées à chaque mouvement, chaque roulement d'une nouvelle explosion. On ne la voit pas derrière son rideau noir. On ne la verra jamais.
Et de quoi croyez-vous qu'ils parlent, dans cet enfer sans cesse recommencé ? Eh bien de tout, de rien. Mais pas de la guerre, ou si peu, pas de ces engins incendiaires lâchés par centaines dans le ciel d'Euskadi. Elle demande de l'aide, de temps en temps, sans trop de conviction ; lui lâche quelques mots d'encouragement, offre le réconfort modeste d'un ballon de baudruche. Va vérifier, à sa demande à elle, que l'Arbre - le chêne sacré de la nation basque - est toujours debout. Mais le plus souvent tombent les reproches, l'évocation d'un fameux samedi, la virilité perdue, les tromperies, l'accusation d'ignorance, entrecoupés de songes fumeux, d'illusions pour les temps à venir, des temps meilleurs si Dieu, le refusé, le veut bien.
Elle geint. Lui danse, baguenaude, l'air lunatique. Un soldat passe, menace. Une femme à son tour, républicaine si l'on en croit l'air furtif avec lequel elle tire une caisse de munitions. Un auteur palabre, évoque le texte, le roman - non, mieux : la pièce de théâtre - qu'il écrira sur l'événement. Et tombent les bombes comme la ponctuation de cette conversation saugrenue, jusqu'à ce que Pantxo tombe à son tour et la dernière pierre sur Lira.

"Ils ont crevé mon ballon !" (Lira)
"Quelles brutes !" (Pantxo)
Le drame de Guernica, première action militaire moderne contre des populations civiles, a inspiré bien des artistes, Picasso en tête, suivi d'Eluard, du sculpteur René Iché. Arrabal ne pouvait être en reste, l'engagé enragé dont le père, condamné à mort par le régime franquiste puis emprisonné à vie, disparut après s'être évadé. Mais il en traite à sa manière, provocatrice, foisonnante, avec quelque chose d'un Beckett extraverti, bondissant sans relâche de tragique en dérisoire.
La compagnie basque Hebentik en a tiré une création dont on trouve peu à dire tant elle est à la juste mesure du texte : sobre, efficace et visuellement superbe, violente de ce vacarme de caisses malmenées, de rouges grondants, bouffonne par la grâce de Pierre Vissler, Pantxo trivial et délicat aux dehors de Pierrot en gilet.
Le coup ne porte qu'après un temps. On rit d'abord, oublieux de l'horreur, emporté par le discours loufoque de ce couple accroché aux décombres heureux de sa petite vie - des souvenirs et des espoirs. Puis les détails prennent corps, s'imposent, délivrent leur message de malheur et de refus avant de disparaître, balayés par les déflagrations. Un chant de déploration achève l'ensemble dans un silence de ruines, les comédiens quittent la scène où flotte encore, abandonnée, la vieille TSF, un sabot naufragé juché à son sommet.